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Pas Encore Lui
h ! le rude métier, et énervant et
ennuyeux que celui qui vous
impose à brûle-pourpoint, à l’heure
des sommeils à bras repliés, dans l’engourdissement
mourant du rêve, un :
— « vite ;… debout ! » chanté en ondulations
tristes le long des corridors
et des chambres par la clochette de
nuit.
Oui, vous comprenez ça, hein : — « les sauvages »…
Et, vite levé, une bretelle tombante, les pantoufles à moitié mises dans la crainte d’un second coup de sonnette qui éveillerait Pomponne, je cours à la porte.
C’est bien ça, en effet : les « sauvages »…
Allons, quelle chasse, quelle course, là-bas, loin, dans la nuit sombre, dans
