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XIV
LA LUMIÈRE.
— Viendra-t-il ?
C’est Julia qui, vêtue d’un peignoir gris-perle à revers de velours noir laissant entrevoir la poitrine et faisant ressortir la blancheur de la peau, c’est Julia qui, émue, impatiente, le cœur caressé par l’espérance, le cerveau déchiré par la crainte, va, court plutôt de la cheminée, où la pendule lentement marque l’heure tardive, à la porte de son boudoir, répétant :
— Viendra-t-il ?
Oui, il viendra. Cette lettre qu’il a, il ne sait comment, perdue, mais dont sa mémoire gardera toujours les chères expressions, cette lettre n’a-t-elle pas ap-
