La mère, immobile, les joues amaigries, le teint jaune comme l’ivoire du crucifix qui pendait dans la ruelle, déjà marquée au sceau de la mort, était l’image de la douleur profonde, mais résignée.
Pâle, les yeux cernés par l’insomnie et les angoisses, sa fille offrait une navrante personnification de l’inquiétude.
Tout à coup les roulements du tambour résonnent, déchirés par les notes perçantes du clairon.
Madame de Repentigny s’agite sur sa couche, Léonie tressaille,
— Qu’y a-t-il, mon enfant ? demande la première d’une voix affaiblie.
— Ah ! maman, maman ! ils vont se battre ! ils vont se battre ! répond la jeune fille en se levant et se jetant sur l’oreiller qu’elle baigne de ses larmes.
— Heureusement que ni ton père, ni sir William, ne sont là, dit la tendre mère en faisant un effort pour baiser sa fille. Ton père est à Québec, sir William à Montréal, prions Dieu pour eux !
— Et pour mon cousin, dit Léonie en tombant à genoux.
— Ah ! oui, il est à Saint-Eustache. Mais il ne court aucun danger, n’est-ce pas ?
— Je l’espère, maman.
Après ces mots, toutes deux joignirent les mains, et confondirent leurs cœurs dans un élan vers l’Éternel.
