— Non, répondit le cocher, ignorant que l’oiseau était entré dans la voiture.
— Ah ! maugréa l’homme en s’éloignant, cette maudite hôte m’échappe encore. Mais je saurai bien la retrouver !
— Bon, le voici parti, le méchant ! dit Léonie. Pensez-vous, mon cousin, que ma tourte guérisse ?
— Elle n’a qu’une écorchure, ce ne sera rien, répondit Xavier, en examinant la patte de l’oiseau.
— Et un billet ? intervint sir William.
— Un billet ! quel billet ? fit mademoiselle de Repentigny, surprise.
Cherrier pâlit : pour cacher son trouble, il se pencha sur la colombe, et étancha, avec un mouchoir, le sang qui coulait de sa blessure.
— Curieux, très-curieux, répondit l’officier en souriant malignement.
— Mais, enfin, quelle est cette énigme ? interrogea Léonie.
— Votre cousin vous en donnera l’explication, dit l’Anglais.
— Je ne comprends pas, balbutia celui-ci.
— Vous êtes des sphinx, messieurs, je renonce à vous deviner, dit la jeune fille. Mais laissons cela. Comment appellerai-je ma tourterelle ? Pauvre petite ! faut-il être cruel pour tuer ces innocentes créatures-là ! Oh ! les hommes sont des monstres ! Sir William, aidez-moi à lui trouver un nom.
