— Et la deuxième question ? demanda le Père Brown.
— Pourquoi l’homme n’a-t-il pas crié et n’a-t-il pas lutté ? dit le docteur ; les sabres ne poussent pas dans les jardins comme de la mauvaise herbe.
— Les baguettes, dit le prêtre tristement, en se tournant vers la fenêtre donnant sur l’endroit du crime. Personne n’a vu l’extrémité de ces baguettes. Pourquoi gisaient-elles sur la pelouse — regardez — si loin des arbres ? Elles n’ont pas été brisées, elles ont été coupées. Le meurtrier occupa l’attention de son ennemi par quelque tour d’adresse, en lui montrant comment il pouvait couper une branche à la volée ou autrement. Puis, lorsque son adversaire se pencha pour voir le résultat, d’un coup silencieux, il lui trancha la tête.
— Hem ! dit lentement le docteur, cela semble suffisamment plausible. Mais mes deux prochaines questions vous arrêteront.
Le prêtre continua à regarder par la fenêtre et attendit.
— Vous savez que le jardin était hermétiquement clos, continua le docteur. Eh bien, comment l’étranger y a-t-il pénétré ?
Sans se retourner, le petit prêtre répondit :
— Il n’y a jamais eu d’étranger dans le jardin.
Ces paroles furent suivies d’un silence, bientôt rompu par un éclat de rire enfantin. L’absurdité de la remarque de Brown provoquait la verve d’Ivan.
— Oh ! cria-t-il, alors nous n’avons pas
