sait une brèche noire, comme l’ouverture d’un tombeau. Peut-être quelque objet menaçant, sur le chemin, vint-il renforcer la vision tragique qu’il venait d’avoir si nettement, car il frissonna.
— Quelle horrible histoire ! dit-il.
— Elle est horrible, répéta le prêtre, la tête inclinée, mais elle n’est pas exacte.
Puis il rejeta sa tête en arrière avec une sorte de désespoir et cria :
— Oh, s’il avait pu en être ainsi !
Flambeau se détourna et le regarda, surpris.
— Ton histoire est propre, dit le Père Brown, profondément ému. C’est une histoire aussi touchante, aussi pure, aussi blanche que la lune que voilà. La folie et le désespoir sont relativement candides. Il y a pis que cela, Flambeau.
Le détective regarda, avec égarement, la lune que son ami venait d’évoquer. Et, à cet instant même, une branche d’arbre recourbée vint se dessiner sur le disque brillant comme la corne d’un démon.
— Père, Père ! cria-t-il, en levant les bras et en pressant encore le pas, crois-tu que cela ait pu être pire encore ?
— Bien pire, dit Brown, comme un morne écho.
Et ils plongèrent dans le sombre cloître de la forêt, dont les colonnes couraient de chaque côté de la route, comme une vague tapisserie, comme ces sombres corridors que l’on parcourt en rêve.
Lorsqu’ils furent arrivés au cœur même du bois
