ment à mi-voix. Lorsqu’au cours de ses recherches, il découvrit la sortie latérale et l’escalier tournant par lequel Wilfred était descendu pour trouver son frère mort, le Père Brown l’escalada avec l’agilité d’un singe et sa voix claire retentit sur une plate-forme, au-dessus.
— Venez ici, monsieur Bohun, cria-t-il. L’air vous fera du bien.
Bohun le suivit et émergea sur une sorte de balcon, à l’extérieur de l’église, d’où l’on pouvait contempler la plaine infinie, au milieu de laquelle se dressait la colline, avec ses bois, ses villages et ses fermes, s’étendant devant eux jusqu’à l’horizon violet. En dessous d’eux, se dessinait nettement, tout petit, le carré de la cour de la forge, où l’inspecteur continuait à prendre des notes, et où le cadavre gisait encore comme une mouche écrasée.
— Cela pourrait être la carte du monde, n’est-ce pas ? dit le Père Brown.
— Oui, dit Bohun très gravement, en inclinant la tête.
Immédiatement au-dessous d’eux, et tout autour d’eux, les lignes de l’édifice gothique plongeaient dans le vide avec une rapidité vertigineuse, évoquant l’idée de suicide. L’énergie titanesque de l’architecture du moyen âge donne toujours cette impression. À quelque point de vue qu’on se place pour la regarder, elle semble toujours fuir, comme le dos puissant d’un cheval emballé. Cette église avait été taillée dans de vieilles pierres silencieuses, elle était rongée de mousse et tachée de nids d’oiseaux. Et pour-
