se trompe, non pas tant, peut-être, en disant que le coup fut frappé par Dieu, mais certainement, en y voyant l’effet d’un miracle. Ce n’est pas un miracle, docteur, sauf peut-être dans ce sens que l’homme lui-même en est un, avec son cœur étrange, pervers et à demi héroïque. La force qui écrasa ce crâne est bien connue des hommes de science, — c’est l’une des lois de la nature les plus souvent discutées.
Le docteur qui le regardait attentif, les sourcils froncés, dit simplement :
— Et l’autre donnée ?
— La voici, dit le prêtre. Vous souvenez-vous de la manière dont le forgeron, quoiqu’il ait foi dans les miracles, railla la possibilité que son marteau ailé pût, comme dans un conte de fées, voler pendant un kilomètre ?
— Oui, dit le docteur… je m’en souviens.
— Eh bien, ajouta le Père Brown, avec un sourire épanoui, cette hypothèse de conte de fées est, de toutes celles qui l’on a émises aujourd’hui, celle qui se rapproche le plus de la vérité.
Et, sur ces mots, il fit demi-tour et escalada les marches, à la suite du vicaire.
Le révérend Wilfred qui l’avait attendu, pâle d’impatience, comme si ce retard achevait de l’exaspérer, le conduisit immédiatement vers son coin favori de l’église, vers cette partie de la tribune, proche de la voûte sculptée, et éclairée par le merveilleux vitrail sur lequel se dessinait un ange. Le petit prêtre romain explora tous les recoins, plein d’admiration, bavardant gaie-
