pendue au mur, tandis que le Père Brown continuait à fixer la porte des yeux, l’air vague et comme étourdi. Quatre minutes après, la porte se rouvrit. Atkinson fut plus vif, cette fois. Il bondit en avant, tint la porte ouverte un instant, et cria :
— Eh ! Quinton, je voudrais…
De l’autre extrémité du bureau, la voix claire de Quinton lui répondit, bâillant à demi, dans un éclat de rire lassé :
— Oh ! je sais ce que tu veux. Tiens, et laisse-moi la paix. J’écris une chanson sur des paons bleus.
Une pièce d’or tomba dans le hall, et Atkinson, se baissant, l’attrapa avec une extrême dextérité.
— Enfin, voilà qui est fini, dit le docteur, et, fermant violemment la porte, il passa dans le jardin.
— Ce pauvre Léonard pourra enfin prendre un peu de repos, ajouta-t-il, s’adressant au Père Brown ; il restera enfermé là tout seul, pendant une heure ou deux.
— Oui, répondit le prêtre. Sa voix semblait bien gaie quand nous l’avons quitté.
Il regarda gravement autour de lui et vit la silhouette débraillée d’Atkinson, faisant sauter la pièce d’or dans sa poche, et derrière, dans le crépuscule violet, celle de l’Hindou, assis tout droit sur un talus de la pelouse, le visage tourné vers le soleil couchant. Puis il dit brusquement :
— Où est Mme Quinton ?
— Elle est montée à sa chambre, dit le médecin, c’est son ombre, là, sur le store.
