ment des paroles néfastes, continua le prêtre, baissant toujours davantage la voix. Les lignes en sont consciemment mauvaises, comme des serpents qui se tordraient pour fuir.
— De quoi, de par tous les diables, voulez-vous parler ? s’écria le docteur en riant.
Flambeau lui répondit à mi-voix :
— Le Père a quelquefois de ces accès de mysticisme, mais je vous préviens que je ne l’ai jamais vu dans cet état, à moins que quelque mal ne soit tout proche.
— Oh, zut ! dit l’homme de science.
— Mais regardez donc, cria le Père Brown, en tenant le couteau recourbé à bout de bras, comme si c’était un serpent. Ne voyez-vous pas que la forme en est mauvaise ? Ne voyez-vous pas qu’il ne peut avoir aucun but simple et franc ? Il ne pointe pas comme une lance. Il ne fauche pas comme une faux. Il n’a pas l’air d’une arme. Il a l’air d’un instrument de torture.
— Puisque vous ne semblez pas l’aimer, dit le jovial Harris, nous ferons mieux de le restituer à son propriétaire. Ne sommes-nous pas encore arrivés au bout de cette maudite serre ? Cette maison a sans doute aussi une mauvaise forme ?
— Vous ne me comprenez pas, dit le Père Brown, en secouant la tête. La forme de cette maison est bizarre ; elle est même risible. Mais elle n’a rien de mauvais.
Tout en parlant, ils avaient atteint la rotonde, à l’extrémité de la serre. Aucune porte, aucune fenêtre ne donnait accès à l’intérieur de ce côté. Mais les vitres étaient transparentes, et le soleil,
