— Et pourquoi ? demanda Craven, amusé par la nouvelle marotte du petit homme.
— Elle me préoccupe, répondit-il, parce qu’elle a préoccupé le vieux Gow lui-même. Il a planté sa bêche partout, méthodiquement, sauf ici. Il doit y avoir là une bien grosse pomme de terre.
Flambeau saisit la bêche et creusa impétueusement. Il souleva, sous une motte de terre, quelque chose qui ne ressemblait pas à un tubercule, mais qui semblait plutôt un monstrueux champignon. L’objet rendit, sous la bêche, un son sec, tourna sur lui-même, comme une balle, et leur sourit de toutes ses dents.
— Le comte de Glengyle, dit Brown tristement, en regardant gravement le crâne.
Après un moment de réflexion, il prit la bêche des mains de Flambeau.
— Nous devons le cacher, dit-il, et il ensevelit le crâne à la même place. Puis il inclina son petit corps et son énorme tête sur le manche de la bêche, et cacha son front dans ses mains, comme les hommes font à l’église.
Tous les coins du ciel s’éclairaient de bleu et d’argent. Les oiseaux s’appelaient dans les buissons du jardin ; ils chantaient si haut qu’on eût dit que les buissons eux-mêmes parlaient. Mais les trois hommes restaient silencieux.
— Je donne ma langue au chien, dit enfin Flambeau violemment. Mon cerveau ne peut s’adapter à ce pays-ci, voilà tout. Du tabac à priser, des livres de prière abîmés, et l’intérieur de boîtes à musique, comment voulez-vous…
