être la chose la plus terrible qui puisse tomber sur eux.
Craven referma la bouche pour demander :
— Que voulez-vous dire ? Il répondit, le visage tourné vers le château :
— Nous avons trouvé la vérité ; et la vérité est absurde.
Il redescendit le sentier d’un pas précipité et téméraire, et, dès qu’ils eurent regagné le château, il se jeta sur son lit comme un chien épuisé se laisse choir dans sa niche.
Malgré l’éloge mystique qu’il avait fait du sommeil, le Père Brown se leva, le lendemain, plus tôt que les autres, hormis le silencieux jardinier. Ses compagnons le trouvèrent, fumant une grosse pipe, et surveillant le travail taciturne de cet expert dans le potager. Dès l’aube, la tempête s’était fondue en une averse torrentielle, et la matinée était d’une fraîcheur exceptionnelle. Le jardinier semblait même avoir causé avec le prêtre, mais, à la vue des détectives, il planta sa bêche, d’un air bougon, dans un parterre et, après avoir fait une vague allusion à son déjeuner, passa entre deux rangées de choux et alla s’enfermer dans la cuisine.
— C’est un homme précieux, dit le Père Brown. Il bêche ses pommes de terre à la perfection. Pourtant, ajouta-t-il avec une charitable indifférence, il a ses défauts ; qui de nous n’en a pas ? Il n’a pas bêché ce carré régulièrement. Là, par exemple, et il frappa du pied un certain point. Cette pomme de terre me rend vraiment perplexe.
