venu à le hisser sur le sol. Craven s’approcha, armé de sa hache ; un chardon l’effleura et il hésita. S’armant de décision, il frappa le couvercle avec la même énergie que Flambeau avait mise à creuser la fosse. Il l’arracha, et le contenu du cercueil apparut, sous la lumière grise des étoiles.
— Des os, dit Craven. Puis il ajouta : Mais c’est un homme — comme s’il avait prévu tout autre chose.
— Est-il… demanda Flambeau d’une voix incertaine, est-il normal ?
— Selon toute apparence, dit le policier, d’un ton rauque, en se penchant sur le squelette.
Un grand frisson secoua le corps gigantesque de Flambeau.
— Et maintenant que j’y songe, cria-t-il, pourquoi, au nom de toutes les folies, ne serait-il pas normal ? Qu’est-ce qui s’empare de nous dans ces froides, dans ces maudites montagnes ? Ce doit être cette noire, cette absurde monotonie, toutes ces forêts, et surtout une sorte d’horreur de l’inconscient. C’est comme le rêve d’un athée. Des sapins, et encore des sapins, des milliers de sapins.
— Mon Dieu ! cria l’homme, près du cercueil, mais il n’a pas de tête !
Tandis que ses compagnons restaient rigides, le prêtre, pour la première fois, fit paraître son inquiétude et sa surprise.
— Pas de tête ! répéta-t il. Pas de tête ? comme s’il s’était attendu à quelque autre difformité.
