Il s’avance vers elle, en reçoit un rayon
Par la porte entrouverte, et rien, rien davantage.
Une forme au dehors, d’un pas agile et prompt,
Passe, s’arrête, tourne, et se tient, fixe image.
C’est elle enfin, mais non le poignard à là main,
Sans un signe offensif, grâce à ce cœur sensible
Elle n’a pu tuer ! Il la regarde en plein :
Son œil au jour jaillit plus hagard, plus terrible.
Elle s’est arrêtée, et de ses longs cheveux
A rejeté les flots inondant son visage,
Et de son sein charmant lés contours si moelleux ;
Comme si cette tête, en sa beauté sauvage,
Se dressait de dessus un objet de terreur :
Ils se sont rencontrés ; son front porte une trace,
Un signe que sa main y laissa par erreur,
Trop pressée, une tache… Un point que rien n’efface,
Et qu’à peine distingue un regard vif, perçant,
Signe léger, mais sûr d’un crime : C’est du sang !
X
Il avait vu la guerre, et dans la solitude
Pressenti les tourments au crime destinés.
Dans les fers à présent de leur stigmate rude,
Ses bras peuvent rester pour toujours sillonnés ;
Mais jamais les combats, le remords ni sâ chaîne,
