z eue.
J'ai regret à la peine.
Elle n'est pas perdue. [170]
Mes vers, sans aller loin, sauront où se placer,
Et l'on a, pour son compte, à qui les adresser.
Ah ! Vous aimez ?
Qui donc aimerait, je vous prie ?
La sensibilité fait tout notre génie.
Le coeur d'un vrai poète est prompt à s'enflammer ; [175]
Et l'on ne l'est qu'autant que l'on sait bien aimer.
Je le crois mon rival.
haut.
Quelle est votre bergère ?
De la vôtre, pour moi, le nom fut un mystère ;
Que le nom de la mienne en puisse être un pour vous.
Et votre sort, Monsieur, sans doute...
Est des plus doux. [180]
Une plume si tendre a de quoi plaire aux belles.
Ce jour vous en dira peut-être des nouvelles.
Ce jour ?
Est un grand jour.
Ah ! C'est Lucile !
Haut.
Oh çà !
Si vous ne la nommez, du moins dépeignez-la.
Je le voudrais.
À qui tient-il ? [185]
À part.
Son froid me tue ! [185]
Je ne le puis.
Pourquoi ?
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