L’ami. — Vous souffriez, m’avez-vous dit, et quand on souffre… Tenez, faites-vous arracher une dent, vous supposez aussitôt que le dentiste passe sa vie sur votre mâchoire, et, quand il vous montre la dent, vous êtes étonné de voir qu’il ne s’est pas écoulé plus de six secondes. C’est là votre cas : votre femme n’a sans doute fait qu’entrer et sortir, et vous vous êtes imaginé des siècles.
Le mari. — C’est peut-être vrai.
L’ami. — Voulez-vous être franc avec moi ?
Le mari. — Oui.
L’ami. — Permettez-moi une simple question.
Le mari. — Laquelle ?
L’ami. — Êtes-vous positivement sûr que votre femme ait été un seul instant dans la grotte ?
Le mari. — Dame ! c’est elle-même qui me l’a dit. Je la cherchais partout, et quand, en la trouvant, je lui ai dit : « D’où viens-tu ? » elle m’a appris qu’elle avait été surprise par la marée, etc.
L’ami. — Et c’est sur ce naïf aveu que vous vous forgez des chimères ?
Le mari. — Il y a de quoi.
L’ami. — Il était si facile à votre femme d’inventer un mensonge au lieu d’avouer la vérité.
Le mari. — C’est vrai !
L’ami. — Et quand, dans sa pureté de conscience, elle vous a tout dit, vous… qui n’y étiez pas… vous prétendez mieux savoir ce qui s’est passé dans la grotte que votre femme qui y est restée cinq
