— Oui, mais il faut être franc, il ne nous devait rien.
— Est-ce qu’il devait quelque chose à ses cousins qu’il n’avait jamais vus ?
— Tandis que tous ses après-midi, il les passait ici en notre société.
— C’est moins la parenté que l’affection qui dicte souvent un testament.
— Pour ça, il paraissait mieux nous aimer que les cousins, dont il ne soufflait mot.
— Vous voyez bien que vous avez tout autant de droit qu’eux.
— Beaucoup plus… du côté de l’affection.
Ici, madame Colimard parut hésiter, mais l’avidité l’emportant, elle ajouta :
— Et même… si le Ciel était juste…
— Et même quoi ?
— Et même, je me demande pourquoi nous n’aurions pas les seize maisons, et les cousins la dix-septième.
À ce moment, la porte de la boutique s’ouvrit brusquement.
C’était Colimard qui revenait de chez le notaire. Il était pâle, hagard, sous le coup d’une violente émotion.
Non, je ne saurais exprimer avec quelle poignante anxiété sa femme lui lança un :
— Eh bien ???
Et comme le mari, tout essoufflé, ne répondait pas assez vite, elle le secoua nerveusement :
— Parle ! mais parle donc !!!
— Eh bien !… il ne nous laisse que trente mille francs pour le petit !
