— Un jour il n’est plus revenu. Après une semaine, Colimard, inquiet, est allé aux informations, et on lui a appris que ce brave monsieur était mort d’un froid attrapé au Vaudeville. Ça nous a remués, car nous le chérissions pour l’intérêt qu’il portait au petit… et surtout parce qu’il nous avait dit posséder une immense bibliothèque à faire relier. Aussi mon mari n’a-t-il pu s’empêcher de s’écrier : « Hein ! lui qui prétendait qu’on doit compter sur l’avenir ! Comptez-y donc ! On ne lui demande que du travail à cet avenir… et voilà une bibliothèque à relier qui nous glisse entre les doigts ! » — On aurait dit que l’ombre du cher défunt avait entendu ce reproche, car, au même instant, il nous est arrivé une lettre nous invitant à passer en l’étude de Me Hocquet, notaire, pour communication qui nous intéresse dans la succession de M. de Bambriquet.
— Eh ! eh ! dites donc, madame Colimard…
— Quoi ?
— Ça m’a tout l’air de la maison qui vous devait tomber sur la tête au moment où vous vous attendriez le moins.
— Ah ! ne dites pas ça !
— Pourquoi pas ?
— Parce que le cher homme ne nous tenait ni d’Ève ni d’Adam, qu’il a des cousins, et que, pour des étrangers auxquels il ne devait pas même un fétu de paille, il n’aurait pas été dépouiller les siens.
— On n’est pas dépouillé pour une maison retirée de dix-sept.
— C’est ce que je me suis dit ; mais, je vous le répète, il ne nous devait pas même un demi-fétu. À quel titre, à quel titre, je vous le demande ?
