La nuit, on montait sur les toits — du voisin — arracher des tuiles pour préparer du travail au brave couvreur à sa sortie de prison.
Enfin le jour du jugement arriva.
La veille, le président des assises, le bon monsieur Dutilbag, était descendu dans le cachot dire à Jacques :
— C’est pour demain à onze heures. Écrivez à votre famille de venir vous prendre au tribunal ; à midi votre affaire sera bâclée. Demain, vous serez libre.
Puis il avait ajouté par habitude :
— Si vous n’êtes détenu pour autre cause.
Le lendemain, une foule attendrie avait envahi le prétoire.
Le prévenu comparaissait entre deux gendarmes — que dis-je ? deux gendarmes, — deux mères pour le dévouement et les égards.
Jacques était si sûr de ne plus retourner en prison, qu’il avait apporté à l’audience sa modeste garde-robe empaquetée dans un mouchoir à carreaux.
À son intéressante famille, que la foule étouffait par amitié, il fit un signe affectueux qui voulait dire : Retournez à la maison, marchez en avant, je vous rejoins dans un instant, embrochez l’oie grasse.
Elle obéit.
Public, juges, jurés, tous trépignaient d’impatience.
Mais le président, ce bon M. Dutilbag, calmait chacun :
