gastralgie qui lui commandait la plus grande exactitude pour l’heure de ses huit repas quotidiens.
Vint-six !
M. Chamillart, l’amphitryon, avait acheté le matin même, à beaux deniers comptant, un superbe portrait peint par Van-Dyck, et d’une authenticité qu’il vantait à tous ses invités jaloux.
À son entrée au salon, Oscar fut aussitôt placé devant la toile enviée.
— Tiens ! c’est le portrait de mon oncle, s’écria-t-il, qui se fit jadis peindre dans ce costume espagnol avec lequel il avait obtenu un grand succès au bal des artistes. Vous n’avez pas du le payer bien cher ? Moi, plus tard, je l’ai vendu sept francs à un brocanteur.
M. Chamillart étouffa de rage.
Vingt-sept !
À table, Oscar, qui découpait une volaille, en envoya la sauce sur sa voisine, qui étrennait la robe neuve enfin obtenue d’un mari économe qui l’avait promise pendant cinq ans.
Vingt-huit !
Il eut l’imprudence de parler de son prochain mariage devant quatre mères de famille qui le couchaient en joue, chacune pour sa fille.
Ensemble : quatre mères, quatre pères, quatre filles ; total : douze.
Vingt-huit et douze font quarante !
