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AU MÊME,
Qui m'avoit envoyé autres cent billets blancs
de la seconde loterie du roi.
Je m’étois seulement flatte
Qu’à la cour ma champêtre muse
Auroit reçu de ta bonté
Un accueil qui servît d’excuse
Du moins à sa témérité ;
Mais je n’aurois jamais compté
Que cette plume consacrée
Par autant d’ouvrages divers
Au service de Cythéréé
S’amusât à louer mes vers.
Plut au ciel, marquis, que jamais
Des bagatelles que je fais
Je n’eusse connu l’importance,
Et que, sans m’apprendre un succès
Qui passe trop mon espérance,
Tu m’eusses laissé vivre en paix
Dans une juste défiance !
Que c’est un dangereux poison
Qu’une délicate louange !
Hélas ! qu’aisément il dérange
Le peu que l’on a de raison !
