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AU MARQUIS DE DANGEAU,
Qui m’avoit traité de poëte, en m’envoyant à Anet
deux cents billets blancs
de la loterie du roi, tirée à Saint-Germain en 1680.
Quelque faveur que l’on me fasse,
Jamais d’un assez long sommeil
Je n’ai dormi sur le Parnasse,
Pour me trouver, à mon réveil,
Salué du nom de poëte ;
Moi, qui ne me serois vanté
Que d’en avoir eu la manchette,
La marotte, ou la pauvreté.
Mais, puisque tant obligeamment
Tu me le dis et m’en assure,
Je suis poëte assurément ;
Car je sais bien qu’une imposture,
En chose de cette nature,
Tu ne ferois légèrement.
Et puis, nourri dès ton enfance
Parmi les sonides chœurs,
Tu sais tout ce que dit et pense
La chaste troupe des neuf sœurs ;
Et tu n’aurois pas l’imprudence
