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de M. L. de Chaulieu. 223 Sans force pour le moindre écrit, Non pour nous il n’est plus de Muses, Nos ames tristes, & confuses, Admirent vos doctes chansons, En goûtent les aimables sons; Mais, dans le désir d*y répondre, Nous ne faisons que nous morfondre, À nos vœux Apollon est sourd, Si que réduits à trancher court, Nous vous confessbns, Prince aimable, Autant que grand, & redoutable, Qui remportez tous les lauriers Des Poëtes, & des Guerriers, Que vous, & la troupe sçavante, Qui chez vous rit, badine, & chante, Vuidant de nectar maint flacon, Valez Phébus & l’Hélicon. Fin du premier Tome
