Hormis les Champignons et des Fungi la race
Qui sortent de la terre, et par chaque crévasse,
Innombrables tous les matins,
Pour fêter… Tous les Saints !
Bientôt ou ne voit plus lorsque point Catherine
Aucune fleur,
Mais bien le vert Laurier,—le laurier du vainqueur,
Qui sur un front savant fascine !
Et puis encor les grains et du Lierre et du Houx
Qui semblent dire : « Enfants ! amusez-vous !
Du gai Noël voici venir la bûche,
Sortez l’ale du muid et le pain de la huche,
Du monde entier buvons la santé vertu choux ! »
Chant Funèbre.
Oui les plus nobles corps ne sont, chose avérée,
Rien autre qu’argile dorée.
Dépouillez-les de leur enduit,
Ôtez-leur seulement l’écorce qui reluit,
Que reste-t-il de leur nature ?
La pourriture !
Les Rois qui dans la vie osent poser en Dieux,
Que sont-ils dans la mort ?… Tout comme nous des gueux !
Ce Roi sur mille Rois qui dominait naguère
Est le vassal des vers qui grouillent dans sa bière,
L’un sans façon s’escrime dans son œil,
Cherchant les diamants qui firent son orgueil,
Tandis que la main Porte-sceptre
Est forcement inerte étant la main d’un spectre !
L’autre s’en donne à bouche que veux-tu ?
Sur l’endroit dévêtu
Où l’on mit l’onction Royale,
Parfum délicieux, et divine eau lustrale !
Tandis qu’un autre encor se permet de ronger
La trouvant d’un goût fin ainsi que blanc-manger,
