Voilà que la tempête avance – avance – avance ;
Sœurs, il nous faut tisser au métier de l’enfer,
La flèche obscurcit l’air, il grésille du fer
Qui s’entrechoque en grêle, et tombe en abondance.
Vite sœurs au métier, des fils tendons la chaîne,
Nouons, tissons, tramons du fil fin, du fil plat ;
Et le sort de Randver, et le sort du soldat,
L’implacable destin au travail nous enchaîne.
Voyez ! l’œuvre va bien, tisse sœur, tisse, tisse,
Ce tissu que tu fais de chènevis humain
Est fait ; et chaque poids jusques au moindre grain
De tête d’homme fait, et s’abaisse et se hisse.
Flèches teintes de sang, voilà pour tes navettes,
Vite fais les glisser entre tes fils tremblants,
Un glaive, hier encor, le jouet des tyrans
Tient le tissu serré comme un faisceau de brettes.
Voyez Mista, voyez Mista la fille noire,
Et Sangrida la pâle, et la terrible Hilda,
Le fuseau dans leur main court et s’agite… ha ! ha !
Elles te tissent toi – trame de la Victoire !
Avant que le soleil tout rouge de colère
Soit allé de son orbe éclairer d’autres cieux,
Boucliers, javelots et glaives furieux
Auront en se croisant fait frémir l’atmosphère !
