N’est-ce pas la raison que le proffit redonde
Au lieu duquel il sort ? & que dedans la mer
Les fleuves ondoyans se viennent renfermer,
Puisque de la mer mesme ils derivent leur onde ?
Ce n’est donc point à tort que la terre profonde
Doit un jour repeter, pourrir, & consumer,
Ce cors qui ne se peut au bien accoustumer
Puis que d’elle il a pris sa naissance feconde.
Tout ce qui vit au monde est de la terre fait
La terre quant & quant extermine & deffait
Tout ce qui de terrestre en la terre sejourne ;
L’esprit comme divin n’est point abastardis
Par le coup de la mort mais ce qui fut jadis
Une ville poussiere, en poussiere retourne.
Le tracassant Veneur communement mesprise
Le timide escuyer, qui sans estre suivi
Dans les filets tendus se vient rendre asservi,
Exposant au hazard sa vie & sa franchise :
Mais la beste rusee en sentinelle assise
Dans son giste espineus il poursuit à l'envi,
Et cruel, ne peut voir son courage assouvi
Qu'il ne l'ait à la fin ou vive ou morte prise.
Ainsi la sourde mort fuit celuy qui la suit,
Et suit sans y penser celuy la qui la fuit
Executant sa loy, non pas comme demande
Le fol desir de l'homme, ainsi selon que le fort
Qui modere la vie, & gouverne la mort,
Pour nostre utilité l'ordonne & le commande.
