Helas ! si du pecheur la sale conscience
N'a point plus de repos que le flot agité
Des vens impestueus de lm'orage irrité,
Constant à maintenir son instable inconstance :
O Pere, mon Sauveur, en quelle meffiance
Au jour de son depart sera precipité
Ce pauvre ceur souillé de tant d'iniquité,
Que le seul souvenir le met hors d'esperance ?
Ce sera fait, mon DIEU, ce sera fait de moy
Si ta saincte clarté n'esclaire a mon emoy,
Illuminant l'horreur de mon crime funeste :
Mais avant que mourir, fais que plus arresté
A maintenir tes loys, mes forfais je deteste
Le repentant est presque innocent reputé.
Nos tresors asservis à tant de mouvement,
Tant d'accidens divers, de perte, & de rapine,
De rouillure, de feu de sac, & de ravine,
Me font souvent entrer en grand estonnement ;
Pourquoy lhomme peu caut n'aspire au firmament,
Dont les rares thresors ne craignent la vermine,
Oppression, ny sac, tempeste, ny ruine
N'estant assujettis aus loys du changement.
L'œil fiché contre bas, comme s'il devoit vivre
Eternel en ce cors, de plaisir il s'enivre,
Et va comme un coleuvre en terre se trainant
Tandis la mort arrive, & le tirant du monde
Luy fait voir que le ciel dessous sa voute ronde
Ne tient rien d'arresté, durable, ou permanent.
