Mais, dit tout à coup le médecin pris d’une inquiétude subite, tu as été au moins réservé avec ta femme ?
– Malheureusement non.
– Sacré nom de Dieu de cochon ! Il faut que je me soigne aussi !
Berthe a une toquade bien inoffensive, celle de ressembler à Mme de Metternich. Il arriva à ce sujet, à un de mes amis, une aventure des plus cocasses qui peint bien la perversité native de la femme.
Il y a quelques années, Berthe, qui était alors la maîtresse en titre d’un conseiller municipal de Paris réputé pour ses passions sadiques, arriva un soir au Café des Princes. Vers cinq heures, elle y rencontra l’ami en question, que j’appellerai B…, afin de ne pas lui être désagréable, car c’est un député influent.
– Nous allons en étouffer une carabinée, du vrai Pernod, lui dit-elle, c’est moi qui paye.
– Comment ! tu payes, dit B. tu as donc fait fortune ?
– Non ! mais mon conseiller municipal m’a donné un billet de mille.
Ce disant, Berthe sortit de sa poche un beau billet tout neuf, un talbin d’altèque, comme on dit à Grenelle.
