table, il avait raconté un épisode du grand incendie de Fontile. Une nuit, vingt ans plus tôt, le feu avait rasé l’hôpital des Sœurs et les écuries municipales. Ces deux immeubles étaient situés dans des quartiers éloignés l’un de l’autre. Quelques jours auparavant, un vagabond, chassé honteusement par les religieuses, avait maudit l’hospice. Le shérif, croyant à une conspiration avait assermenté des volontaires. Mon grand-père et mon oncle s’étaient présentés les premiers avec leurs fusils de chasse. Les hommes étaient sortis deux par deux et avaient patrouillé les rues jusqu’à l’aube. Au matin on avait trouvé des sacs de plumes imbibés de pétrole sous les escaliers de plusieurs édifices publics. L’émoi avait duré plusieurs jours.
J’étais seul à trouver de l’intérêt à ce récit. Les autres mangeaient en silence. Je ne compris pas tout d’abord. Les préoccupations du vieillard étaient centrées sur l’hôpital. Grand’mère avait dû lui répéter qu’il y serait mieux qu’à la maison, plus près des médecins, veillé nuit et
