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profond ; la bouche sentait bon et fort, comme une fleur, comme un œillet pourpre, avec son odeur de poivre. La démone semblait toute nervosité, toute jeunesse, et sa grâce adolescente et vicieuse avait pourtant l’attirance d’être fripée. Il la ressaisit, et, voulant boire dans ses yeux l’eau morte des lacs maudits, voulant conquérir, sceller, baiser cette bouche ironique et irritante :
— Je veux tuer votre Conscience. Y consentez-vous ?
Il ne pouvait plus résister ; il chuchota :
— Oui.
— Tu n’auras pas de remords ?
