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çut un sourire troublant de démone aux sept tentations. Comme il étreignait une croupe ronde, des hanches ambiguës, indécises, d’adolescente ou d’éphèbe, comme ses mains montaient aux seins et s’y crispaient, elle dit :
— Qu’allez-vous me donner ?
— Tout ce que j’ai est à toi.
Elle était pour lui l’illusion ; cette femme réunissait en elle pour Pierrot toutes les perfections ; plus elle demeurait mystérieuse, plus elle restait l’inconnue, plus il l’aimait absolument, Elle, rien qu’elle. Sans compter que Pierrot avait, en son âme, ingénue malgré tout, gardé la curiosité des en-
