DE CHAMFORT.
L'Inde rougit du sang de vos martyrs; Sur un trépied vous rendez des oracles; Et le payen, avide de miracles, Les voit éclore au gré de ses désirs; L'avide mort , au teint livide et blême, Lâche sa proie à votre voix suprême ; Par vous le sang qu'elle a coagulé , Dans les vaisseaux a de nouveau coulé ; A l'ordre seul d'un petit thaumaturge, L'air de vapeurs ou se charge ou se purge ; Et vous avez à vos commandemens Le vent, la foudre et tous les élémens. A ce propos , on m'a fait certain conte , Mes révérends , qu'il faut que je vous conte De vers Golgonde, où la terre en son sein, De ses sablons forme la reine pierre , Dont le poli réfléchit la lumière En cent façons, était un jeune essain D'Ignaciens , qui , dans l'Ame indienne , Allait, Dieu sait, plantant la foi chrétienne. Tous les beaux fils qu'a l'Inde sur son bord , Etaient par eux catéchisés d'abord ; Les cordeliers qu'ils avaient pour annexe, De leur côté baptisaient le beau sexe. Tout allait bien ; et leur apostolat Fructifiait , moyennant ce partage : Si que de Dieu le nouvel héritage Allait croissant avec beaucoup d'éclat. Là, le démon , qu'en figure de bronze , Fait adorer l'ignorance du bonze, Grâces aux fils d'Ignace et de François , Allait perdant tous les jours de ses droits.
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