Fuyons vite, courons. Mes projets seront sûrs
Quand je ne verrai plus sa porte ni ses murs.
ÉLÉGIE XVIII.
Qui moi ? moi de Phœbus te dicter les leçons ?
Moi, dans l’ombre ignoré, moi, que ses nourrissons
Pour émule aujourd’hui désavoûraient peut-être.
Dans ce bel art des vers je n’ai point eu de maître ;
Il n’en est point, ami. Les poëtes vantés,
Sans cesse avec transport lus, relus, médités ;
Les dieux, l’homme, le ciel, la nature sacrée
Sans cesse étudiée, admirée, adorée,
Voilà nos maîtres saints, nos guides éclatans.
À peine avais-je vu luire seize printemps,
Aimant déjà la paix d’un studieux asile,
Ne connaissant personne, inconnu, seul, tranquille,
Ma voix humble à l’écart essayait des concerts
Ma jeune lyre osait balbutier des vers.
Déjà même Sapho des champs de Mitylène
Avait daigné me suivre aux rives de la Seine.
Déjà dans les hameaux, silencieux rêveur,
Une source inquiète, un ombrage, une fleur,
Des filets d’Arachné l’ingénieuse trame,
