« Qu’avez-vous donc, mon père ? »
Le vieillard s’était arrêté, comme si le souffle lui manquait.
« Ce n’est rien, dit-il, en posant sa main sur le bras de son fils… mais, viens !… je voudrais t’emmener là-haut. »
Il indiquait la croix.
Alors, d’un pas ralenti, ils se remirent en marche et montèrent, parmi les rochers, jusqu’à ce plateau qui était le lieu le plus élevé du pays.
Il s’appelait « le mont de la Croix Verte ».
M. des Lourdines y rattachait le souvenir de ses plus chères solitudes. Il était resté là des journées entières, assis dans les fougères, regardant, de là-haut, passer l’ombre des nuages, comprenant des choses que nulle part ailleurs il n’eût comprises. C’était sa montagne des Oliviers.
Au sommet, sur un socle brut, une antique croix de granit s’élevait dans l’atmosphère, haute, avec ses bras courts, dégarnis comme après la mise au tombeau. Sereine, elle semblait
