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Discrètement Mlle Adélaïde approuve d’un signe de tête.
La semaine se passe ainsi. Toutes ces dames s’épanchent dans le sein ratatiné d’Adélaïde. Toutes exhalent leurs peines. Aucune ne s’inquiète de savoir si la pauvre fille a connu la douleur, elle aussi.
Le dimanche seulement, Mlle Adélaïde demeure isolée dans sa petite chambre de la rue Lepic. Elle passe des journées entières devant sa fenêtre, l’œil fixé sur un coin du cimetière Montmartre aperçu là-bas. Elle songe mélancoliquement à sa jeunesse lointaine, perdue bêtement, à des amours sans conclusion ébauchées jadis avec un garçon épicier de la Chapelle, aux propos déshonnêtes murmurés à son oreille, un soir de mai 1853, par un Monsieur chauve qu’elle
