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Me. DENERÉE.
Non, assurément, vous ne l’êtes point : rappellez votre raison…
M. DESPREUILS.
Comment ma raison ? est-ce que les morts sont des fous ? croyez-vous qu’ils aient envie de rire ? Laissez-moi tranquille ; voilà l’état où je dois être, je le sais mieux que vous.
Me. DENERÉE.
Mais, mon oncle, croyez-nous donc.
M. DESPREUILS.
Ah ça, voulez-vous me faire mettre en colere, afin que les morts se moquent de moi ; car je serois, je crois, le seul mort en colere.
Me. BABAS.
Moi, je ne lui veux rien dire ; s’il vouloit manger, cela seroit différent.
M. DESPREUILS.
Mais je vous dis que dans notre monde on ne mange pas.
Me. BABAS.
Eh bien, soyez du nôtre ; il vaut mieux être un bon vivant qu’un triste mort.
Me. DENERÉE.
Ah ! voilà le Brun.
