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Mad. DOUAIREVILLE, à l’Abbé.
Monsieur l’Abbé.
L’ABBÉ.
Je ne veux rien acheter, je n’ai pas le tems.
Mad. DOUAIREVILLE.
Mais, Monsieur, je ne suis pas une Marchande, je suis une femme de qualité qui est la plus malheureuse du monde.
L’ABBÉ.
Vous n’êtes pas si malheureuse que moi. Qu’est-ce que vous demandez ?
Mad. DOUAIREVILLE.
Mon Procureur.
L’ABBÉ.
Procureur ? il y a cent rimes à ce mot-là.
Mad. DOUAIREVILLE.
Je ne vous parle ni de rime, ni de raison ! car je crois que j’aurois tort : mais à qui donc s’adresser ici ? ah ! voilà un Monsieur qui se promene, il ne me dira pas qu’il est occupé, celui-là du moins. Elle va à M. Desjarrets. Monsieur, pourrez-vous m’enseigner ce que je demande, je vous en aurai la plus grande obligation.
M. DESJARRETS.
Oui, oui, tenez, passez par-là.
