les larmes, et elle mourut, en murmurant avec résignation le nom de son fils.
(Il pleure.)
Aujourd’hui se complètent, pour son père, les cinq années de son malheur. (Il regarde fixement Alexis.) Il me semble qu’il doit avoir maintenant à peu près votre âge. Peut-être un peu plus grand que vous — non, même taille. (Alexis cherche à se détourner, Euphémien le retient et le regarde en face.)
Vos yeux, aussi, me rappellent tant les siens, si bleus, si doux, comme ceux d’une colombe, — mais il était beau, comme un marbre de Phrygie, aux veines empourprées. Cependant les voyages peuvent avoir bruni ses joues, comme les vôtres. Sa bouche gracieuse — la vôtre est, sans doute, gracieuse aussi, seulement votre barbe l’ombrage — avait une expression si douce, si séduisante, qu’à cela seul, je pouvais le distinguer entre dix mille. Ah ! vous pleurez, bon pèlerin, vous aussi : merci de ces larmes ! Oh ! dites-moi donc, avez-vous jamais entendu parler de lui ?
Alex. (troublé.) Ah ! oui, cher père ! — j’allais presque dire, vous paraissez si bon — oui, vénérable seigneur — j’ai en effet quelque souvenance — attendez un peu —
