ses cheveux. Il aurait voulu se regarder dans une glace pour constater s’il n’avait pas trop changé, si sa mauvaise mine n’effrayerait pas Emma. « Au fait, quelle tête dois-je avoir ? » se dit-il. Le surveillant marcha à côté de lui dans les couloirs.
— C’est une dame qui vous attend.
— Oui, je sais.
— C’est votre femme ?
— C’est ma femme, oui !
Une porte grillée s’ouvrit. Farjolle se trouva dans une pièce circulaire, haute de plafond, mal éclairée. Il y avait des bancs en bois contre les murs. Le gardien lui désigna dans un coin une dame tout en noir, assise, et resta près de la porte. Il s’avança rapidement, reconnut Emma. Ils se prirent la main en tremblant ; puis ils s’embrassèrent sur la bouche, longtemps, en silence. Emma avait les larmes aux yeux.
— Oh ! mon pauvre chéri, mon pauvre chéri, c’est toi ! dit-elle la première à voix basse, en le touchant au cou, aux bras, à la poitrine. Tu n’es pas malade, tu ne souffres pas ? Viens, que je te regarde !
Elle examina sa figure attentivement.
— Non, tu n’as pas trop mauvaise mine. Je t’aime, mon petit chéri. Je t’aime bien, va !
Farjolle murmura :
— Eh bien, ma pauvre fille, voilà ! C’est triste, mais que veux-tu y faire ?…
Emma s’appuya sur son bras, comme s’ils marchaient ensemble dans la rue, et à voix plus basse :
— Tu sais… J’ai l’argent.
— Quel argent ?
