— Hum ! peut-être à six mois de prison, peut-être plus, ou même moins. Cela dépendra des circonstances.
— Il m’écrira ?
— Et vous pourrez aller le voir, Madame.
Emma le remercia et partit. Joséphine l’accompagna. Dans la rue, elle lui dit :
— Dînez avec moi, patronne, ce soir, je vous en prie.
— Non, ma pauvre Joséphine, je préfère dîner seule. Joséphine hésita, puis dit :
— Écoutez, j’espère que vous ne vous gênerez pas avec moi… Je ne connais pas votre situation, mais si vous avez besoin d’argent…
Emma répondit :
— Merci, j’en ai encore un peu. Plus tard, je ne dis pas.
Lorsqu’en rentrant rue Taitbout, la bonne lui tendit l’enveloppe sur laquelle elle reconnut l’écriture de Farjolle, elle la décacheta avec anxiété, craignant d’y trouver des paroles de désespoir, des phrases pleines de sanglots. Après la lecture, Emma fut un peu rassurée et son énervement de la journée se calma. Farjolle n’avait pas l’air de trop souffrir : il ne se plaignait pas trop amèrement. Le ton de la lettre était d’un homme résigné, mais qui a confiance dans l’avenir. « Le juge d’instruction a été très poli à mon égard, disait-il. Il voit la différence qui existe entre moi, qui ai eu de la guigne, et un filou vulgaire. » Il ajoutait plus loin : « Tu pourras venir me voir à Mazas chaque semaine, le jeudi ou le dimanche pendant la durée de l’instruction qui n’est pas très compliquée et qui ne sera pas longue. Il suffira d’en demander la permission au juge d’instruction ; je l’ai prévenu que j’étais marié. En atten-
