son genre, un artiste. Les grands criminels, disait-on,
l’intéressaient et il se plaisait à jouer avec eux. Il les
souhaitait impassibles, énergiques, entêtés, rudes à
vaincre. Au milieu de la lutte, il se surprenait à les
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aimer ; il les admirait quand ils se défendaient bien,
concevait du mépris lorsqu’ils faiblissaient. Dans le
fameux procès Vardi,
— une femme
coupée en morceaux
par cet Italien —
lui et le coupable
avaient fini par s’estimer
réciproquement
et éprouver secrètement
l’un pour
l’autre une réelle
sympathie. Le
jour qu’on décapita
Vardi, Hardouin
fut même
triste. Ces choses
excitaient dans le public,
un grand enthousiasme.
— Il n’aura pas beaucoup de mal avec moi, pensa Farjolle.
On l’introduisit dans le cabinet du juge d’instruction. Assis à son bureau, M. Hardouin maniait un coupe-papier de la main droite, et de la gauche agitait un trousseau de clef pendu à la serrure d’un tiroir. C’était un homme de cinquante-cinq ans, maigre, rasé, chauve. De gros sourcils noirs cachaient ses yeux. À son côté se tenait le greffier, prêt à écrire,
