— Il s’est plaint, tu dis ?
— Ça s’appelle porter une plainte… Le parquet vous fait venir et…
— Qu’est-ce qui arrive ?
Farjolle dit :
— Je ne sais pas.
— Combien lui dois-tu, au commandant ? dit Emma.
— Cinquante mille francs.
Emma poussa une exclamation.
— Cinquante mille francs, sans compter notre argent à nous… Oh ! mon pauvre chéri, mon pauvre chéri, que c’est malheureux !
Farjolle, soupirant, répondit :
— Oui, c’est triste. Enfin, ce n’est pas la peine de se désespérer ; ça s’arrangera peut-être mieux que je ne crois. Donne-moi mon gilet et ma redingote…
— Reviendras-tu pour déjeuner ?
En passant une manche, il dit :
— Hum ! je l’ignore…
— Tu reviendras cette après-midi, seulement ?
— Je le suppose… Je t’enverrai un mot dans tous les cas…
Elle faisait des efforts pour comprendre la situation, sentant confusément un mystère. Elle tourna autour de Farjolle, brossa ses vêtements, lui tendit son chapeau. Tout à coup, d’une voix qui tremblait :
— Tu ne vas pas en prison, au moins ? Farjolle s’assit, attira sa femme à lui.
— Ce serait possible si les choses ne s’arrangeaient pas, murmura-t-il.
Elle l’embrassa violemment, les larmes aux yeux :
