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À PROPOS DE COUVENT
(petit sermon rimé pour une jeune amie)
Quand on n’a pas vingt ans, et quand on est jolie,
Par les longs soirs de juin, où la mélancolie
Coule en ruisseaux lactés de l’éther infini,
Où, sans un seul frisson sur leur miroir uni,
Les flots mystérieux s’endorment sur la grève,
Je comprends qu’on s’attriste et je comprends qu’on rêve
Et, sentant l’univers trop vaste autour de soi
Qu’on se prenne à pleurer, sans trop savoir pourquoi !
Je comprends qu’on soupire, en ces matins d’automne
Lourds d’ultimes parfums, où le vent monotone
Cueille aux rameaux tremblants les pâles feuilles d’or
Et fuit par les forêts où meurt l’appel des cors !
