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III
LA MORT DES FLEURS
Sur le roc dominant la plaine,
Sous le ciel palpitent des lys.
Tordez vos pétales meurtris,
Beaux lys, attendez votre reine !
Et vous, les tristes chrysanthèmes,
Vous pleurez vos pétales lins ;
Raidissez-vous jusqu’à la fin…
Une jeune femme vous aime.
Roses, vous semblez bien souffrir ;
N’ayez nulle douleur cruelle,
On dira que vous étiez belles.
On vous aura laissé mourir !
