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valse
Finale.
Valse encore, valse toujours,
Ris ton doux rire, ô mon amour,
Le Printemps vole à tire-d’ailes…
Bientôt nous chanterons des vers
En cueillant sur les rameaux verts
La moisson des roses nouvelles !
Dans la chaleur des clairs rayons,
Sur la mousse nous glisserons.
Et notre étreinte sera telle
Que, triste d’avoir trop lutté,
Tu me livreras la beauté
Qui fait les choses éternelles.
