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Mais ce soleil n’a pas encore brillé sur toi : — En quel coin de ta terre n’adore-t-on pas le Démon, — Ô pauvre Orient des païens ? — Je vois les époques passer sur toi, — Et sans que nul ne se lève pour aller sur Ses traces, — Son corps brisé de fatigue, Son Cœur brisé de douleur. — Sur les montagnes d’Asie Jésus traîne Sa Croix.
Je vois le Monde des Noirs. Ô Afrique abandonnée, — Dans tes forêts profondes que d’impurs mystères ! — Pour toi aussi, pourtant, le Maître a parlé — Autrefois. Mais tu n’as pas entendu. Tu es semblable — À quelque bête sans pensée qui ne parle ni n’entend, — Des ténèbres démoniaques couvrent ta pauvre âme : — Oh ! hâte-toi, car le jour du Jugement approche à chaque heure.
