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L’ÉGOÏSME,
Un réduit où je puisse, en plein jour, sur ma chaise,
Et la nuit, dans mon lit, reposer à mon aise.
Eh, La Pierre.
LA PIERRE.
Monsieur ?
FLORIMON.
Mon livre favori,
Tu l’a pris avec toi, sans doute ?
LA PIERRE, montrant un petit Livre.
Le voici,
Et bien enveloppé.
FLORIMON.
Quel excellent ouvrage !
L’Auteur est sûrement un Philosophe, un Sage ;
Ami vrai des humains, loin de les régenter,
D’exagérer leurs maux, ou de leur insulter,
Il les console. Lis.
LA PIERRE, tousse.
Hem… « Troisième Chapitre ».
FLORIMON.
Non, recommence tout ; relis jusques au titre.
Quel titre ! on ne sauroit l’entendre assez souvent ;
Il chatouille le cœur trop agréablement.
LA PIERRE, avec emphase.
« L’Almanach des Centenaires ».
FLORIMON, d’un ton de complaisance.
On devroit bien orner ce bon livre d’Estampes,
De Vignettes, d’Amours, de jolis Culs-de-lampes.
LA PIERRE.
« Quelques Soldats sont morts à Rome, à la cent
vingtiéme année de leur âge. »
vingtiéme année de leur âge. »
