sont jamais si violentes, que pour avoir été contenues. Elles se gonflent en un flot qui les emporte, et où ils s’abandonnent, quoi qu’ils fassent. C’est une de leurs perversités de s’y livrer, tout en sachant parfois qu’ils pourraient s’en défendre, et souvent qu’ils le devraient. C’en est une autre, puissance d’homme, celle-là, qu’ils préparent le lit à la marée, et qu’ils ouvrent au flot une issue calculée et prescrite.
Ni femme, ni enfant, malgré tout, en ce qu’ils voient faire. Il n’est pas d’artiste qui ne soit, pour la moitié, son propre témoin. Là, ils s’entendent rire ; et là, ils s’écoutent pleurer. Ils goûtent leurs propres larmes ; si, plus douces ; ou si, plus amer es. Ce n’est pas qu’ils en jouissent toujours : loin de là ; mais ils éprouvent le sel, ils pèsent le miel de ces pleurs ; ils veulent savoir la teneur de fiel ou de nectar qui y entre.
