… La trentaine mord dans mes cheveux comme la flamme blanche sur les charbons, comme la neige sur les sapins noirs. Et je n’ai rien encore fait pour vous, Humanité ma mère, de ce que je rêvais ! Oh que l’Inspiration est capricieuse et fugace ! Comme elle épuise et fait trembler ! Oh que notre force est peu de chose quand nos désirs sont sans limites ! La pensée parcourt les temps et les univers en une seconde, et la plume ne saurait écrire, hélas ! qu’une lettre à la fois. L’instinct de la justice, la passion du vrai renversent en une minute les sociétés iniques ; le fusil et le sabre ne tuent pas même un homme sur dix coups ! Cependant fais ce que peux, ma force, advienne que pourra ! Que du moins, à l’heure suprême, il me soit permis de croiser mes bras sur ma poitrine et de dire en m’endormant : j’ai conduit mon sillon, à ma peine j’ai suffi tout seul, et je me décore de mes propres mains de l’ordre du Bon Vouloir !
531 Au matin, le terrible soleil embrasse l’onde, comme l’amant qui s’éveille, sa maîtresse adorée. Il la caresse, la serre, la couve, l’échauffe, l’étouffe de ses rayons ardents ; il aspire son haleine ; il la fait rougir, frissonner, et se tordre, et mourir, en plongeant ses mille regards de feu dans ses milliers d’yeux verts.
Gloire à toi, saint Amour !
