courtiers de politique, chaufourniers de querelles, usuriers, traitants, charlatans, gouvernants, écorcheurs de latin, percepteurs, pressureurs, dévaliseurs du peuple, misérables coureurs d’argent !… je vous plains, vous qui calculez toujours et vivez en moyenne soixante printemps au moins.
Ô Mont Blanc, c’est de loin qu’il faut contempler ta grandeur. Si l’on te touche du pied, de trop près apparaissent tes rides, tes cicatrices et les plaies profondes qui sillonnent tes flancs. Alors 118 tu nous montres des vallées de pierres grises semblables à celles que laissent les déluges, les trombes, les averses de feu. Que John Bull, le gros bête vaniteux, et son frère Jonathan se cassent le cou pour escalader tes pics, moi je ne veux plus jamais te voir ainsi.
Non je ne veux plus voir étalés sur la neige comme les débris des villes maudites de tous les temps ! Non je ne veux plus voir ces horizons désolés, ces sombres cieux, ces solitudes dépeuplées comme la nuit, froides comme la mort et décharnées comme elle ! Non je ne veux plus voir ces éventrations de la nature comblées de cailloux, de blocs de rochers et de poussière de neiges ! Non je ne veux plus voir le royaume lugubre des Épouvantements et le trône de la Désolation tremblant sur l’aile des tempêtes !
